Italia, tu produci ottime cose:
marmi pel genio, fiori per i morti,
nevi per l’Alpe, e cavoli per gli orti,
e venticelli per sfogliar le rose.
Ma tu produci pur genti cenciose
dalle man ladre e dai cervelli corti,
che s’accapiglian dentro gli angiporti,
che urlano bestemmie ingenerose.
Altrove, a suon di dollari e sterline,
romba il lavoro; qui, fin che si muoia,
vedrem le capre sulle tue ruine;
perché forse di noi stanca è l’istoria,
e il nostro vino non dà più la gioia
e il nostro sangue non dà più la gloria.
POMPEO BETTINI