Credo che potrei vivere con gli animali, sono così placidi e pieni di decoro. Rimango ad osservarli per ore e ore.   Non si affannano e non si lamentano della loro condizione, Non stanno svegli nel buio piangendo per i loro peccati, Non m’infastidiscono discutendo dei loro doveri verso Dio, Nessuno è insoddisfatto, nessuno impazzisce per la mania di possedere cose, Nessuno s’inginocchia davanti all’altro, o a un suo simile vissuto migliaia di anni fa, Nessuno è rispettabile o infelice su tutta la terra.   Così mi palesano i loro rapporti con me e io li accetto, Portano segni di me, e chiaramente ne dimostrano il possesso.   Mi chiedo dove presero quei segni, Ho forse percorso quella strada tanto tempo fa e li ho lasciati sbadatamente cadere? Walt Whitman

Uccelli bianchi portavano su un carro di rose la mattina. La sera era una barca in un mare di porpora. Mula scura, la notte bruca sui tetti. PEDRO GANDÍA

Felice l’uomo che ha raggiunto il porto, Che lascia dietro di sè mari e tempeste, I cui sogni sono morti o mai nati, E siede a bere all’osteria di Brema, Presso al camino, ed ha buona pace. Felice l’uomo come una fiamma spenta, Felice l’uomo come sabbia d’estuario, Che ha deposto il carico e si è tersa la fronte, E riposa al margine del cammino. Non teme né spera né aspetta, Ma guarda fisso il sole che tramonta. Primo Levi

In un campo ho veduto una ghianda: sembrava così morta, inutile. E in primavera ho visto quella ghianda mettere radici e innalzarsi, giovane quercia verso il sole. Un miracolo, potresti dire: eppure questo miracolo si produce mille migliaia di volte nel sonno di ogni autunno e nella passione di ogni primavera. Perchè non dovrebbe prodursi nel cuore dell’uomo? Khalil Gibran

Viviamo, mia Lesbia, e amiamoci, ed i brontolii dei vecchi troppo severi valutiamoli tutti un soldo appena. I soli giorni possono tramontare e sorgere ancora: ma noi, una volta tramontata la breve luce della vita dormiremo lungo una notte perpetua. Dammi mille baci, altri cento, e poi ancora altri mille, e poi cento, e poi ancora mille, ancora cento. Ininterrottamente, quando ne sommeremo una migliaia, li mescoleremo, per non saperlo, affinché nessun maligno possa invidiarci sol che sappia che esiste una così grande quantità di baci.  Catullo